1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11

Эски Юрт - Переваловка - Мухаль - Сурб Хач

Сегодня заканчивались красные маркеры. Сегодня заканчивалась эталонная карта "По ГорДому Крыму". Сегодня была прямая возможность свалить в Судак, где ждало ОНО… Сегодня был день Х…

Завтрак в обществе напоминания о клещах прошел в затяжном изучении карт и потягивании чая. Так не хотелось уходить с этого очаровательного аэродрома. Но добрая Белая марка звала на восток. Под рюкзак!

Сначала дорога как дорога, маркер, несмотря на должное его отсутствие, как старый друг сопровождает нас. Но, видимо, этим путем давно никто не ходил. Кустов и веток - как в настоящем лесу. На Хортице.

Мы выбираем здравый смысл и путь на восток и северо-восток по гребню. Вдруг - ничего, ни маркеров, ни тропы. Только верные наши девчонки, как (почему КАК) Валькирии прокладывали путь среди леса. И вот - просека. Причем, не то, что просека, просеку топором делают, здесь танком проехали, бульдозером прокатились, корчевателем пеньки эээх!... Пркольно! Дорога.

По ней, по ней, родимой, придерживаясь северо-восточных направлений, прислушиваясь к доносящимся шорохам машин на уже недалеком шоссе, приглядываясь к маркерам… Без передышки часа два, последний рывок…

Цивилизация надышала здесь горячим асфальтом, остановкой (впоследствии оказавшейся крашеной) автобуса "…арий" (не то Виварий, не то Авиарий…). Идти дальше не хотелось. Ногам по асфальту топать нет никакой охоты. Проконсультировавшись у доброй женщины, вымазавшись в остановке, мы двинулись на север, к громаде Агармыша, похожего чем-то на Чатырдаг (по эффекту) и пресловутому селу Переваловка. Мимо нас пролетали потные автобусы, потные машины, потный воздух летел купаться на море…

Переваловка встретила нас вкусными персиками, вкусными помидорами и искусительными яблочками. Персики были бархатные, сочные, красненькие и - главное - по 1 грн. за килограмм! Это нам-то, неискушенным в прелестях жизни… Ну, мы с Аллочкой и купили себе по килограммчику, чтоб не тяжело было нести до первого перекуса. Еще помидоров - для души.

Тщетны были мои вопли об остановке в этом фруктовом раю, Штурман тащил всех на север, к мостику через речку Сала на выходе из села. Перед ним начиналась грунтовка на СВ, и мы побрели уныло вдаль от шоссе Грушевка - Судак, от НЕГО, но зато в тенек. По этой дорожке мы шли-мимо кладбища справа-шли-шли… Пока не упали около балочки. Мы с Лешкой пошли искать родник, но на этот раз в разные стороны. Балочка с моей стороны заканчивалась кольцевым ходом - я даже растерялся, откуда вода тут. Пришлось вернуться ни с чем, зато в утешение пошли персики. Пошли, да так, что осы принимали нас за эти самые персики.

Путь тут уже издевательски легкий: на СВ, вдоль садов, к пруду-озеру у бывшего села Высокое. Лай собак был недружелюбным, но местное население - напротив. Экскурсоводом был местный дедушка. Он то нам и показал, где тут родники. Правда, раза три, на четвертый мы начали соображать, а на пятый сам показал: сначала по нашей дороге, чуток до столба (хороший ориентир, не так ли?). Потом налево, вдоль ручейка, тропиночкой (летом здесь хвощики и лопушищи в человеческий рост во всех направлениях) до восьми ясеней, колосящихся над родничком в их корнях. Там еще вода такая вкусная и червячки на дне… Значит, действительно хорошая.

Пока мы искали родник, местный наш проводник совращал девчонок доброжелательными обещаниями, мол, "Вы с этими мужиками погорите"! А я так думаю, погорят-погорят и перестанут, поскольку на море скоро будем. А если невтерпеж - рядом пруд, в котором даже рыбка водится.

Поблагодарили мы этого Дона Жуана и пошли нашей грунтовочкой на наш любимый и привычный северо-восток. Перед подъемом дорога расходилась (во мнении сама с собой), мы, следуя описанию - направо… Тут вопль сзади и краноречивые жесты гида - мы все поняли, и по левой потопали. Наконец, на гребешке холма, возле ЛЭП, тропа забежала в лес, но прохлада длилась недолго. И вот тот пресловутый лагерь Лесная Поляна. Заброшенный и одинокий, несмотря на лето. А зря. Мы посидели у главного входа, но тихий час не прекращался, и к нам никто не вышел.

Обошли мы с запада лагерь вдоль ограды, и по тропинке на восток, опять же вдоль ограды, спустились в балочку Мухаль Узень, где, по идее, должна быть стоянка Мухаль. Я пошел на рекогносцировку (слово, которое легче писать, чем проговорить) и выяснил: комаров - много, воды - практически нет, темно, сыро, в общем, не очень… Выход пришел, как всегда, из мудрой Белой головы: а что, если нам сегодня дойти до армянского монастыря Сурб Хач (там, около него есть даже прикольные стояночки). Наш штурман - суперраввин: кажет как отрежет.

И вот, отобедав, мы вышли дорогой старой и, наверное, мало кому нужной, на северо-восток из балки, постепенно забирая вверх. Где-то должен был выпрыгнуть на перевале Отрожный квартальный столб 31-32-41-42, но ни столба, ни перевала. Я уже начинал волноваться, туда ли мы вообще, однако, штурман сказал, что мы идем намного меньше… А вот и перевал, чуть ниже по дороге - столб. Ну вот, теперь вниз, по дороге, и около столба 22-23 нада свернуть на 180 градусов вниз, в балку. Дорога была размытой, а мы уставшими, не проще ли просто скатиться вниз. Ага, столб на месте, вправо уходит своеобразный "пандус", дорога ушла в Старый Крым, а мы туда придем только завтра.

Внизу было сумрачно, тепло и мокро. Выбрав место для стоянки, я и Леня пошли тропинкой вверх, вдоль мелькающих изредка маркеров, и вот…

Армянином я считаю себя вполне (или таки нет) заслужено, так что же говорить: чудом и музыкой вырос перед нами Сурб Хач, здесь, в родном Крыму - кусочек родной Армении XIV века. Шесть столетий не украли прелести этого места, ни завоеватели, ни войны, ни борцы с опиумом для народа ничего не смогли сделать с монастырем Святого Креста (именно так). Сосны, мягкие очертания лесистых гор, холодная вода уцелевшего родничка и это Чудо.

Ошарашеный, спускался я к нашим, в темную балку Монастырскую. Тут уже устроили грандиозную помывку, чем окончательно замутили воду и так в уже чахлом ручейке. С какой радостью я пошел за водой к роднику. Жаль, фотик не захватил. Закат расскрасил мое ожидание в самые душещипательные оттенки, а веселые козлятки, бодающие канистру с водой подняли мое настроение до постоянной Планки.

Сочувствующий нам мужчина рассказал про дороги "отсюда до Щебетовки" и от Старого Крыма до Коктебеля, Гриновской дороге - по ней ходил А.С.Грин к морю. Она выводит прямо к горе Верблюд на побережье. Правда, он сказал, что это грудь женщины, ноги и попа которой находятся в других частях Крыма.

Приняв ванну, совершив намаз кремом, я устроился помогать готовить, а затем и помогать есть ужин. Ночью падали сухие ветки с деревьев, кабаны бегали где-то рядом, а я представлял себе, что завтра ОН будет еще красивее. И будет день девятый.